En esta vida mía,
me siento Keats en estos días,
me siento Neruda con su inocente mirada,
me siento Blake entre visiones y arte,
me siento Murakami atrapado entre realidad,
me siento Poe cada vez que me miro al espejo,
me siento Saramago a cada reflexión,
me siento Cernuda en los momentos de pasión,
me siento Nervo cuando deseo de corazón,
me siento Herbert cuando viajo a lo mesiánico,
me siento Hesse cuando anido en mí,
me siento Matute cuando río mientras escribo,
me siento Marsé y su diáfano vivir,
me siento Sabines cuando amo,
me siento Whitman cuando ando libre,
me siento Byron en momentos e instantes,
me siento Baudelaire en mis penas,
me siento Verlaine y soy poeta maldito,
me siento Lorca y su alegría,
me siento Hernández cuando canto una nana,
me siento Novalis cuando viajo,
me siento Lope de Vega cuando cabalgo,
me siento Tolkien en sueños,
me siento Suskind entre aromas,
me siento Chejov cuando me levanto,
me siento Shakespeare cuando estoy loco,
me siento Asimov en este extenso universo,
me siento Verne en una mirada visionaria,
me siento Dickens en mis juegos,
me siento Kipling cuando voy a la selva,
me siento Stevenson cuando zarpo hacía el mar,
me siento Allende y parte de su familia,
me siento Auel cuando alcanzo al sapiens,
me siento Pessoa si estoy pasajero,
me siento Dostoievski si le doy al juego,
me siento...
y
no dejo de sentirme.
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